Синее платье в горошек,
Молодость, ветер, гипюр.
Юная, нежная кожа,
Яркий ногтей маникюр.
Синее платье в горошек,
Хохот беспечный подруг.
Тонкий ремень босоножек,
Острый, высокий каблук.
Синее платье в горошек,
С краешком в два этажа.
Многое помнит о прошлом,
Есть ему что рассказать.

На расстоянии звонка,
Как будто бы, всё время рядом.
Едва касается рука,
Невидимым проводишь взглядом.
На расстоянии души,
Как будто бы, не уходила.
Хоть память сбоями грешит,
Твоей любви не позабыла.
На расстоянии мольбы,
Которую ты не услышишь,
Где мироздания столбы
Стремятся к небу, даже выше.
На расстоянии шагов,
Порой, так трудно пару сделать.
На теле раны от оков
Зудят и ноют то и дело.
На расстоянии любви,
Способной всё собой заполнить.
И сердце всё еще болит,
Но всё в себе хранит и помнит.
На расстоянии минут,
Уходит время, мчатся стрелки.
Как будто бы, всё время тут,
Меня оберегаешь мельком.
На расстоянии руки,
Шепнёшь мне тихо, еле слышно,
Разбито сердце на куски.
Упущен шанс и время вышло.
На расстоянии мечты,
Чем мне его теперь измерить?
Туда, где я, туда, где ты,
Где всё еще возможно верить.

Всё как-то скомкано и грустно,
Когда тебя со мною нет.
Как страсть без истинного чувства,
Без пламени не греет свет.
Всё как-то сдавлено и пресно,
Когда тобою не любим.
Как будто бы без текста песня,
Без слов не вдохновляет гимн.
Расплывчато всё и неясно,
Когда не слышу я шаги,
Как будто бы без соли мясо,
Иль без начинки пироги.
Всё как-то пусто, одиноко,
Всё не на месте и не так.
Когда тебя не видит око
И не касается рука.
Всё как-то сковано и сдуто,
Когда не сбросить мне оков.
Как войско в поле без редута
Или без бруствера окоп.
Всё как-то холодно и сыро,
Когда не слышу голос твой.
Как будто бы на дне могилы
Окутан в саван я льняной.

Каких-то девять тысяч километров,
Одиннадцать всего каких-то лет.
Меж ними океаны, континенты,
Ведомые движением планет.
Открытки, приглашения и письма,
С далеких, незнакомых берегов.
И, может быть, нет больше в этом смысла,
Она же их всё так же бережёт.
С такой же неподдельной, настоящей,
Едва заметной искоркой в глазах,
Тоскует об ушедшем настоящем,
Потерянном, я б, даже, так сказал.
С иголочки всегда и при наряде,
Изысканный всегда какой-то вкус,
Так повелось, что с лёгкостью, не глядя,
За битого дают небитых двух.
В творениях бессмертных и прекрасных,
Давным-давно, задолго до меня,
Её в своих стихах воспел Некрасов,
Где, что-то там, про избу и коня.
Где, что-то там, про стать и силу воли,
И проявление истинной любви…
Но континенты, океан и море,
Так безнадёжно разделили их.
Как жаль, что это время прочь умчалось,
В потоке разногласий и сомнений.
Как хорошо — она пообещала,
Что дочь научит быть прямолинейней.
Каких-то девять тысяч километров,
Одиннадцать всего каких-то лет.
Меж ними океаны, континенты,
И, что-то там, чему скончания нет.