Как энергия бурной реки,
Поднимая со дна тонны ила,
На поверхность стремятся стихи,
Из глубин, что темны как могила.
Из глубин, где никто, никогда
Их не баловал большим участием.
И текут, как из щелей вода,
Из случайных рождаясь причастий.
Как разгул сумасшедший стихий,
Разрывая мне душу и тело,
На поверхность стремятся стихи,
Чёрной строчкой ложась на лист белый.
Чёрной строчкой небрежно, дрожа,
Может вспомнят когда-то об этом,
Или руганью в два этажа,
Иль аншлагом на сольных концертах…
А пока, мне опять не уснуть,
В ожидании другого рассвета,
И в попытках понять в чём же суть,
И с желанием добиться ответа.
ENTIRE WORLD IS MY IMAGINATION AND FRAGILE AS A PIECE OF GLASS
Разделы
Архив
Рубрика: Муки творчества
Поэтические дебри,
Склад тепла души моей.
Идеалы, коим верил,
Ну и мысли без затей.
Размышления о главном,
От чего болит душа.
Предложения, смыслы, нравы,
С расстановкой, не спеша.
Философский заповедник,
Кто-то егерь, кто-то дичь.
Стык стихий, раздел, поребрик,
И стремление постичь.
Дум изложенных реестр,
Полки, книги, стол, штатив.
То гремит во всю оркестр,
То звучит речитатив.
Настроений, дум запасник,
Мантия, перо, парик.
То наивный первоклассник,
То видавший жизнь старик.
Поэтические дебри,
С переломом чёрт лежит.
Идеалы, коим верил,
Свет свечи во тьме дрожит.
Художник должен быть голодным,
Чтобы красиво рисовать.
И воспевать не то, что модно,
А, что достойно воспевать.
Художник должен видеть правду,
Средь мишуры и шелухи.
И задаваясь целью главной,
Не забывать и про штрихи.
Художник должен быть в нужде,
Чтоб не терять чутьё и нюх.
Извечный поиск — вот удел,
В бою что закаляет дух.
Художник должен быть богатым,
Но не деньгами, а душой.
Нужда усилит многократно
Порыв его мечты большой.
Художник должен быть покорным,
Но вдохновению, не дворцам.
Менять свой крест на столб позорный
Пристало трусам, подлецам.
Художник должен быть гоним,
Талант не может быть обласкан.
Талант — лишениям сродни,
Чем жестче жизнь, тем ярче краски.
Художник должен быть раздетым,
Ему идёт краса нагая.
В кострах за правду не сгорая
Великих не создашь сюжетов.
От предрассудков и страстей
Художник должен быть свободным.
И чтоб не зависеть от властей,
Художник должен быть голодным.
Он художник, талант и в истории,
Безусловно, оставил свой след.
Современники долго с ним спорили,
Но потомками признан поэт.
Не бывает при жизни признания,
К сожалению, таков человек,
Чтоб большое познать — расстояние,
Чтобы мудрость постичь — нужен век.
И в процессе возни, толкотни,
Потерявший и совесть и страх,
Нынче строки в цитатах хранит,
Что при жизни сжигал на кострах.
Нынче много друзей развелось,
Намекают на близость души.
А при жизни — лишь зависть да злость,
Лишь страдания в нужде да тиши.
Он художник, талант и в истории,
Безусловно, оставил свой след.
Современники вечно с ним спорили,
Сквозь века светит мудрости свет!
Напомнил ей строки Есенинa
Недавно написанный стих.
На сердце погода осенняя,
Напор неожиданно стих.
И мысли какие то грустные,
Опять до утра не уснуть.
Опять одиноко и пусто мне
И пройденный вспомнился путь.
Коснулась её меланхолия
Моих новорожденных строк.
Тех, что так лелеял и холил я,
На свет появившихся всрок.
Напомнил ей строки Есенинa
И эта мне льстит параллель.
Опять настроение осеннее
Стихов мне рисует пастель.
Моя муза в далекой Москве,
По дождливому городу бродит…
Без неё я в тоске, хмур и сквел,
И на ум ничего не приходит…
В этой страшно далёкой ночи,
Повезёт неизвестному гению,
Будет новые строки строчить,
Под влиянием её вдохновления
Кто то новые краски найдёт,
Невзначай будто б их обнаружив,
Моя муза ко мне не идет,
И с талантами новыми дружит.
Те, что новые пишут тома,
Развивая с интригой сюжет.
Но ко мне не приходит она,
В поле зрения моём её нет.
Моя муза в далекой Москве,
Вдохновляет, зовет, убеждает,
Видно, прав тот, кто первым успел,
И на всех нам её не хватает…
Там, где рождаются стихи,
Мои гуляют мысли,
И на границе двух стихий,
Как в воздухе повисли.
Там, где законы естества,
Уже почти не действуют.
Там правят мысли и слова,
И только после — действия!
Сокрыт от посторонних глаз,
Момент их появления,
И каждый раз — как в первый раз,
И мучают сомнения!
Там где рождаются стихи,
Молчат не только пушки,
И на границе двух стихий,
Там Лермонтов и Пушкин.
Çox sagokun
Очень знакомо
И вот опять на гребне волн Ты мчишься, словно птица, Судьбы суровый перезвон В груди твоей стучится. Ты видел свет…
Как всегда очень красивый стих!
Но пьедестал — вершина хрупкая, Его легко завоевать, А вот держаться на нем стойко, Талантом нужно обладать. Здесь мало лишь…